„Wie schwer du an und in mir ruhst, jetzt, da du nicht mehr bist“, schreibt Michaux. <\/p>\n\n\n\n
Er bekommt Lust aufzugeben. Eine Lust die mit ihm lebt, die neben ihm geschlafen hat, seit dem Tag, da seine Mutter starb. Er kann nichts mit dieser Lust anfangen, au\u00dfer in sie zu versinken. <\/p>\n\n\n\n
Er f\u00e4llt ins Bodenlose, wird von dieser Lust in die Tiefe gezogen, taucht unter, folgt ihr, die ihm das Leben geschenkt hat. <\/p>\n\n\n\n
Sie hat ihm auch den Tod dagelassen. <\/p>\n\n\n\n
Er folgt, taucht tief ein, bis etwas in ihm umkehrt und sie ihm entgleitet. <\/p>\n\n\n\n
Er steht abrupt auf, betritt den Boden unter seinen F\u00fc\u00dfen, zieht den Rolladen hoch.<\/p>\n\n\n\n
Licht dringt hinein in den Raum der von einem Bett und einem Schreibtisch dominiert wird. <\/p>\n\n\n\n
Mehr brauche ich nicht. Ich habe Lust zu leben.<\/p>\n\n\n\n
Allen Ver\u00e4nderungen, selbst jenen<\/strong><\/p>\n\n\n\n die wir ersehnt haben, haftet etwas <\/strong><\/p>\n\n\n\n melancholisches an; denn wir lassen<\/strong><\/p>\n\n\n\n einen Teil von uns selbst zur\u00fcck;<\/strong><\/p>\n\n\n\n Wir m\u00fcssen in einem Leben sterben, <\/strong><\/p>\n\n\n\n ehe wir ein anderes beginnen k\u00f6nnen.<\/strong><\/p>\n\n\n\n Anatole France<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" „Wie schwer du an und in mir ruhst, jetzt, da du nicht mehr bist“, schreibt Michaux. Er bekommt Lust aufzugeben. Eine Lust die mit ihm lebt, die neben ihm geschlafen hat, seit dem Tag, da seine Mutter starb. Er kann nichts mit dieser Lust anfangen, au\u00dfer in sie zu versinken. Er f\u00e4llt ins Bodenlose, wird … <\/p>\n